LOS AMIGOS QUE PERDI.

Me dio ganas de escribir esto, simplemente porque me puse a ver las fotos de la que fue mi vida antes, tratar de entender el porque ya esos amigos no estan, gente a la cual le tenia mucho aprecio, pero que ahora simplemente no hay contacto y en otros, una furia enorme con mi persona (motivos tendran, pero no vienen al caso).

Esto me da a entender un grado de madurez que no tenia hace tiempo, pero tambien a las ganas de alejarme de lo que fui, de lo malo, de lo mediocre. Y ahi empese a ver como se componian mis amigos. Descubri que la gran mayoria comparte un mismo pensamiento “no nos gusta el como vivimos, siempre buscamos algo mejor”.

Gente que a pesar de no ser tan conocidos, son respetados por sus pares, que nunca dejan nada a media y que siempre buscan mejorar lo que hacen.

Tambien me fije, que estan aquellos con los cuales he vivido momentos donde la vida cambio radicalmente, ahi la lista se achica demasiado, y los cuales dudo que olvidemos lo que juntos vivimos.

Y de los amigos de siempre, quedan 2, el resto a pesar de que seguimos en contacto, ya no es lo mismo porque tomaron rumbos distintos.

De los amigos que perdi, no me arrepiento de haber perdido a ni uno, todos los que ya no son mis amigos, me generaban más problemas que soluciones en la vida, en ves de decir “vamos, tu puedes”, siempre me tiraban para abajo.

El que ya no hable con muchos, es simplemente sintoma de que busco nuevos horizontes.

Y para cerrar, gracias a los que me aguantan todos los dias y leyeron esto sin sentido.

CHILE, PAIS SIN CERTEZAS

Pasa algo en este país surrealista en que vivimos.

Somos un país sin certezas.

Somos un país sísmico, y no hay ninguna, ninguna certeza de que vamos a poder reaccionar con prontitud ante otra emergencia telúrica. Ninguna certeza de contar con telefonía fija o móvil, energía eléctrica, agua y servicios en general.

Somos un país "marítimo", con 4 mil kilómetros de costa, y no tenemos ninguna certeza de que vamos a poder reaccionar ante un nuevo tsunami y evitar la pérdida de vidas.

Somos un país minero, los principales ingresos de este país provienen de la minería, y no tenemos ninguna certeza de que vamos a poder reaccionar, o al menos saber cómo reaccionar, ante otro grupo de mineros atrapados 600 metros bajo tierra.

Tal vez sólo hay certezas de saber lo que siento con cosas como esta. Sentir que las letras me dan vueltas en la cabeza, que se ponen de acuerdo, se organizan y se te instalan en el alma. Sólo se quedan tranquilas cuando logras publicarlas en un sitio como este, un sitio perdido en internet, de alguien que se inquieta con estas incertezas, estas incongruencias y contradicciones de este lindo país esquina, con vista al mar, que nos tocó amar, y armar, entre todos.

FUERZA MINEROS

33 mineros.
Entre 19 y 63 años.


La lista original tenía 34, pero uno no fue a trabajar.

33 mineros, 33 familias. Cuántos padres, hijos, hermanos.

Cuántos amigos.
Cuántas novias.

Un país pendiente.

Pase lo que pase, y todos esperamos que sea lo mejor y que los rescaten vivos, vendrán luego las explicaciones, las disculpas, las declaraciones, las causas, los juicios.

Quedará la pena, el recuerdo, y las 33 familias.

GUERRA DE DOS MUNDOS

Univesidad Catolica y Colo Colo no son cualquier equipo, como no es cualquier estadio el de San Carlos de Apoquindo. Se trata de dos camisetas que simbolizan dos mundos, dos espacios de referencias y simbolos. Los hinchas de la UC lo saben tanto como lo de Colo Colo.

Al humillar a los colocolinos en las inmediaciones de San Carlos, los cruzados le recordaron alos albos la otra frontera, la de su piel, la de su acento, de su origen. Recordaron que hay dos ciudades en una misma y que no se pueden traspasar sus limites impunemente. Dejaron en claro que, quizas en la cancha, ambos equipos pueden mirarse las caras de igual a igual, pero fuera de ella, ni siquiera pueden soñarlo.

Da lo mismo que los dueños del equipo popular sean hinchas de Catolica; da lo mismo que muchos de los hinchas del cuadro cruzado vengan de las mismas barriadas que los de Colo Colo, y por supuesto tambien da exactamente lo mismo que los fanaticos del Cacique, de proletarios no tengan nada. Lo que se enfrenta son dos imaginarios. O quizas uno solo, el de los cruzados que han decidido sentirse invadidos por los indios, ofendidos por su existencia.

Ayer, cuando los colocolinos se encontraban tan lejos de Las Condes, en San Carlos se podian dar el lujo de jugar a ser caballeros cruzados. Y de recordar que ese sobrenombre - Los Cruzados - era el nombre de un ejercito invasor, que sentia que tenia que desplazar a los arabes de sus lugares santos.

JUICIO A TEVITO

No sé si siempre será tan bueno recordar el pasado. Es lo que me pasa cuando, en el marco de los 40 años que celebra TVN, veo el regreso de Tevito a las pantallas. Estoy de acuerdo: Tevito es historia. Es memoria. Es parte del disco duro nacional. No por nada el gordo quiltro, el pulgoso símbolo de la arrogancia y cinismo de la UP, fue también el primer detenido desaparecido. Bastó que los milicos se tomaran el poder para que, en el acto, quemaran todas las latas en las que aparecía Tevito boxeando, Tevito de Barnabas Collins, Tevito cuequero. Entiendo que sólo se salvó ésa, la más clásica, en la que aparece de chinchinero, golpeteando el viejo logo del canal; con "Charagua", de Víctor Jara, sonando en el telón de fondo. Pobre perro. Pero no por eso hay que ser ingenuos. Y, si es por afecto -Tevito vuelve ahora presentando ese programa franjeado en que TVN revisa su memoria audiovisual- mucho más sentido habría tenido volver a ver al Tata Colores. En lo personal, poco tengo en contra de Tevito. Nunca usaría una polera con su imagen, pero de partida me gusta el nombre. Y siempre me intrigó saber si, en los 70, ya se usaba el concepto de "tevito" para el adicto a la televisión. Ahora, cuando veo a Tevito (originalmente se llamaría Perro Choco, pero el Tío Agustín, de continuidad, lo bautizó Tevito) no es precisamente simpatía lo que aflora.

¿Qué tenían en la cabeza los ejecutivos de aquella época?

Cómo, si en el mundo hace rato existía Bambi y Walt Disney, alguien podía creer que un perro así podría causar simpatía entre los niños. Yo era niño entonces. No tenía ideas políticas. Y, la dura, jamás se me habría ocurrido pedirle a mi mamá que me regalara un póster de Tevito. Que lo vendían.

En "Animal Nocturno", ante la pregunta de quién fue el primer chileno en pisar la cumbre del Everest, el Dr. Purto no sólo no respondió sino que tuvo la desfachatez de decir que llegó junto a Jordan. Es verdad. Pero no dijo que, antes que ello, llegó García-Huidobro. Lo cuento para recalcar que es bueno apelar a la memoria, porque hay emotividad, pero también historia.

TVN cumple 40 años. Chile está a un paso del Bicentenario. Y, la verdad, la televisión pública sigue al debe con un programa en el que no sólo se muestren imágenes del recuerdo sino que se debata en torno a esas imágenes. Y, entonces, no sólo se observen sino que también se cuestionen. Quizás recién entonces se cumpla eso de que TVN es el canal de "todos los chilenos". Incluidos (lo aclaro: no es mi caso) los que podrían sentirse insultados por el bueno de Tevito. Un amor, cierto. Pero, quizás, también una carga. Otra historia.

DEFENSA DE EDMUNDO

Como todos, fui testigo hace unos días del fuerte temporal que se dejó caer en la vida de Edmundo Varas. También de la condena mediática transmitida por todos los noticiarios de Chile.

Raro: un tipo que se suponía perdido, completamente a la deriva, de pronto no sólo figuraba en la portada de la mayoría de los diarios del país sino que además la prensa lo deseaba, lo buscaba, lo perseguía. Eso mientras los opinólogos insistían en que los ex "chicos reality", una vez fuera de sus programas, quedaban sin vida.

Cierto, pero no como a estos señores les hubiera gustado que sucediera. Las cosas ya no pasan de esa manera.Se sabe: hace ya casi una década, la televisión internacional descubrió que para generar rating no necesitaba de costosas estrellas. Bastaba con gente NN, altamente desechable, losers de la calle dispuestos, por un poco de fama, a sobreexponer sus vidas y abrir sus corazones, mostrando de paso calzones y calzoncillos. Lo que entonces no se sabía es que los NN también podrían llegar a instalarse en el hasta hoy amplio Olimpo de la fama. Y, por lo mismo, desde ahí exigir sus regalías.

Me pasó hace unos meses en los pasillos de Canal 13. Tres, cuatro veces, me topé con Edmundo Varas. No nos conocíamos, pero el tipo siempre fue cordial, movió la cabeza y sonrió como supongo que lo debe haber hecho con todos ahí. El tipo, como todos los que deambulan en esos pasillos, buscaba algo de reconocimiento, un poco de plata, quizás algo de amistad y poco más. Sin embargo, Edmundo era Edmundo y luego lo vimos delirando, hablando bien shiwá, asegurándole a cuanto micrófono le pusieran enfrente que él estaba seguro de quién era Edmundo Varas. De lo que Edmundo Varas no estaba seguro era si el resto sabía quiénes eran ellos. Y lo chistoso es que probablemente no haya respuesta.

¿Enloqueció Edmundo Varas?

Obvio que sí. El punto es que la cosa no acaba ahí: Edmundo Varas fue capaz, casi inconscientemente (aunque no tanto) de interpelar a la industria y, de paso, a la sociedad.

¿Qué vemos cuando vemos?

¿Quiénes somos los que vemos cuando vemos?

Los que están ahí, afuera

¿somos nosotros u otros? ¿Cuál es el verdadero origen de Julita Vial? ¿Quién es más estrella? ¿Edmundo o Julita Vial?

Déjenme. No me toquen. ¡Uds no saben quién soy yo! Apaguen esto, por favor. ¿No? ¿No se puede apagar? Tiempo falta para dimensionar la oscura claridad de este chico reality. Sólo espero que, para entonces, no se haya pegado un tiro. Es como suelen terminar las buenas historias en el espectáculo.

LA CRISIS DE LOS REALITIES

He tratado de ver los últimos realities. Dios sabe que he tratado. Pero, chuta, es imposible. No se puede.

Hace calor. No puedes dormir. Prendes la tele y ¿qué ves? Al guatón Álvarez, al guatón de "Pelotón", haciendo la posición invertida para entretener a la audiencia. A Carlos Pinto que, descreído (ni él mismo cree en lo que hace) invita a sus claustrofóbicos condenados a vivir experiencias de seudo terror que, la verdad, no están ni para campamento de boy–scouts; con todo el respeto que merecen los boy–scouts.

Con todo, vale el análisis: la paliza, la brutal diferencia que le lleva "1810" al "Juego del miedo" es más que entendible.

En TVN intentaron ser "choris" y, en busca de una falsa onda, traicionaron el gran principio de todo reality; ese que dice que es entretenido (muy entretenido) asumir el voyerista interior.

Luego espiar, sin asco, al vecino para pelar, traicionar. ¿Qué hay en "El Juego del Miedo" en cambio?

Mucho talento (básicamente detrás de las cámaras) tratando que el programa sea más cool de lo que debería. Tanto fantasma nerd, tanto cadáver olorosito, les hizo olvidar que hacer un reality es lo más simple del mundo: se trata de encerrar a un grupo de pernos, sin vida propia, lo más desesperados posibles, dispuestos a hablar pelotudeces por unos meses o más. Eso es todo. No hay que llevarlos a la Luna, ni a Transilvania.

Ellos sólo tienen que convivir. Ratonear. Hablar estupideces. Y para eso, no necesitas un hospital. Bastaría un buen departamento en Plaza Italia.

En el reality del 13 hay más lealtad con el género. Pero no por eso no tiene un problema. En el afán de imponerse en el rating (que vaya que lo han logrado), usaron la línea de crédito y, finalmente, apostaron por transformar un género (de éxito mundial) en un sub–género con todos esos sub–normales, esos ex chicos realities, reencontrándose en un apocalíptico loop que itera sin fin.

Qué horror. Qué pena. Obvio: rating hay. El punto es que así no da para más. Hace calor. Bajo el parrón intento ver realities. No se puede. Son intragables. La nostalgia asalta.

¿Dónde está la ingenuidad de Cata Bono?

¿La envidia de ese flaco que se creía payaso?

¿Dónde están esos realities que hacían historia, que impactaban?

Reconozcámoslo: la crisis no sólo es económica. La crisis también es moral.

TODO ES CANCHA

Un grupo de jóvenes de Quinta Normal ha cometido el error de creer la publicidad de las autoridades, los sindicatos y la television. Creyeron que todo es cancha y que cualquier cancha da lo mismo. Pensaron como por lo demás les decían toda suerte de voceros de Chiledeportes, que la actividad deportiva siempre es buena, libera del alcohol y de las drogas. Sin tomar en cuenta el ejemplo de Maradona o Pinilla, pensaron que pegándole a una pelota le hacían un favor a la sociedad.

Recibieron por ese bien que creyeron publico, retos y advertencias de la policía. Creyeron que sus calles eran suyas y se dieron cuenta que no, que eran de los acusetes que quieren que los jóvenes de mañana sean tan frustrados como los de ayer.

Es hora, quizás, que unifiquemos los discursos. Si fomentamos los deportes - cosa que personalmente me parece una estupidez - hagamoslo hasta el final. Si queremos actividad física, peloteos y juegos, fomentemoslos donde se dan cada día y no mandemos a carabineros a resolver los conflictos que no nos atrevemos a discutir con nuestros vecinos. La ley sigue siendo el ultimo recurso, usarlo como el primero es de alguna manera pervertirlo.

LOS MEJORES DESEOS PARA EL 2009

Que se acabe el maldito revival ochentero.

Que "Entre comunas", el programa que tenía Ramón Llao en LivTV siga –no sé– en Chilevisión. Ídem "Comedor de diario".

Que Insulza baje la guata.

Que Wal-Mart compre todos los supermercados de Chile y bajen los precios.

Que CNN Chile parezca internacional.

Que el grafitero cocainómano no salga más de la cárcel.

Que alguien asesore a Pepe Auth.

Que alguien asesore a Girardi.

Que alguien asesore a Farkas.

Que Farkas conduzca "SQP".

Que el perro de Lipigas tenga un monumento en la Plaza de la Constitución.

Que Pampita haga un late show erótico y no un matinal.

Que Carla Bruni venga a la despedida de Michelle Bachelet.

Que TVN deje de repetir el documental de Carmen Castillo.

Que el ministro Vidal anime un late show.

Que a Alberto Plaza lo quieran en Chile.

Que Gary Medel se vaya al fútbol inglés.

Que Felipe Bianchi deje de usar humita. O humita y lentes de acetato al mismo tiempo.

Que Guarello trabaje en LivTV.

Que Mr. Jack sea franquicia en todo Chile. O, al menos, lleven hamburguesas a domicilio.

Que nadie más hable de lo entretenido que era ver "Extra Jóvenes".

Que Nazar regale cursos de inglés a todos los asistentes a la próxima Enade.

Que la Presi use traje de baño de dos piezas el día que deje la presidencia y se dé un chapuzón en el Mapocho.

Que Codelco deje de creer que los subcontratados son subnormales.

Que nadie esté en Dicom, que todos paguen sus créditos hipotecarios y la tarjetea Presto y la de Ripley y Paris y bla, bla, y que los ejecutivos de cuenta vuelvan a contestar el teléfono en vez de los asistentes de riesgo, y los de la Tesorería dejen de amenazar con que te van a rematar la casa si no pagas las picantes 100 lucas de las contribuciones atrasadas. ¡Dejen de causar pánico!

Que nadie más en Chile diga 'yo te llamo', 'me parece muy bueno: déjame darle una vuelta', 'voy llegando', 'voy saliendo', 'presta luca y la próxima semana te la devuelvo'. ¡Hasta cuándo!

Que Zalaquett venda calzoncillos en la calle para "Animal nocturno".

Que Gonzalo Valenzuela encuentre "Humanos en el camino".

Que los productores de TV dejen de mirarse el ombligo.

Que Pablo Simonetti escriba novelas heterosexuales.

Que Álvaro Bisama escriba novelas rosa.

Que Robert Plant se venga a vivir a Chile.

Que Andrés Wood dirija una película de algo que de verdad le importa.

Que el Monstruo no se faene ni al Indio ni al Flaco.

Que Bielsa se nacionalice.

Que al espacio no vaya Tonka sino la Miss Café con Pierna. Miren que se lo merece.

PASCUA FELIZ PARA TODOS

Me disfrazo de Viejo Pascuero y ofrezco obsequios al por mayor: total, no pienso pagarlos.

A Mami Michelle le buscaría a través de Dating Chile un pololo chistosito que le haga grato el año cojo y manco que se avecina; tampoco le vendría mal una sesión de solarium para sacarse el pálido bronceado estilo Hawaiian Closet. Tras un semestre de reflexión le agarre simpatía a la Presi-entendiendo "simpatía" como "piedad"- y he decidido que la culpa no es de ella: es tuya por elegirla así que no te mereces nada estas Navidades. A los funcionarios publicos que serán exonerados dentro de quince meses les entrego dos regalitos de amigos secretos: decencia y probidad. ¡No te robes la corchetera, fresco!

A Piñera lo agasajo con un voto de silencio, las obras completas de Pamela Jiles y nada mas. A Insulza, medio kilo de simpatía y otro de prietas; A Frei no se me ocurre que darle ni con que darle tampoco. A quienes sean abanderados de la extrema izquierda y del centro-centro, les deseo que durante el invierno de 2009 sufran severos casos de tos convulsiva y/o chancro para que no hinchen mucho. Tenia veinte presentes pensados para Papi Lagos, pero ya que jubilo me quedare calladito. Como en pedir no hay engaño, solicito humildemente que Don Farkas regrese de su ostracismo y que nos salve de la campaña electoral mas fome de la historia patria. Ah, espero de corazon que el acusete senador Girardi reciba el mordisco de un caballo del Cuadro Verde.

A los banqueros que ahora se niegan a dar créditos, a los genios de las AFP que especularon con la plata de todos los chilenos y a los dueños de las universidades que cobran los aranceles mas caros del planeta; anhelo que todos ellos tengan que ver todos los domingos a Sergio Melnick en "Manos Libres" de Mega. Por cierto, a los creativos de la simpática campaña "Tomate el sandwich Michelle" les deseo que pronto queden cesantes para que puedan descansar de lo lindo todo el 2009.

Sigamos. Al dueño de la Sociedad Protectora de Animales le obsequio una estada gratuita por un año dentro de sus propias instalaciones; a los animalistas que declaran que la única solución a la plaga de perros vagos es mirar hacia el lado, les pasare a dejar diez quiltros a sus departamentos para que los despulguen, les laven la cola y les recojan la caquita con el dedo.

Para los fanáticos de la U, mi ofrenda navideña sera un sahumerio; aspiro a que los del Colo reciban un espantoso baño de modestia y que los de la UC dejen de ser de la UC, pobres. Finalmente mi gran regalo para Chile es que Bielsa nos clasifique al Mundial: así pasara rápido un año que promete ser una buena mugre.

HABLA LA TIERRA

Da lo mismo cuantos segundos dure el temblor o a que enjambre sísmico pertenece. Un segundo, dos o tres, da lo mismo, los temblores siempre duran una eternidad.

No controlamos nuestra casa, no controlamos nuestro patio, podemos en cualquier minuto ser tragados por la tierra. La ciudad no se diferencia en nada de una mesa llena de copas, de un estante que cruje y trata de moverse al mismo ritmo de la tierra para no quedar hecho polvo.

Cuando la tierra tiembla no hay nada mas que hacer. A mi eso me gusta tanto como me inquieta. Acostado o de pie, ya no busco un umbral en el cual protegerme o una mesa para esconderme. Me libro a la voz del destino. Esos golpes antes de que empiecen las obras de teatro, que nos recuerdan que todo lo nuestro es solo un ensayo.

Eso de que la tierra traga, que come, que vive, que se rasca y que se duerme no es para nosotros los chilenos una metáfora. Vivimos sobre un gigante que no nos conoce y a quien no le importamos nada. Somos una anécdota sin importancia en el ritmo vital de un ciego, de un sordo, que sin rabia destruye todo.

Cuando tiembla, todo queda suspendido. No hay palabras ni expoliación que valga. La escalas de Mercalli o Richter no miden nunca la intensidad de esta experiencia que nos recuerda que las placas, el mar, los volcanes, el aire mismo no son humanos, que no tienen lógica ni sicologia. Que nos recuerda ante todo que la tierra habla en su propio idioma que deja al nuestro callado.

EL MIEDO A LA TELE

Siempre he sido fanático de lo extraño y paranormal. No sé si creo en ovnis, pero sí en fantasmas, en casas embrujadas, en fenómenos poltergeist. Es más, capaz que incluso también crea en ovnis. Y cuando digo "creer" no me refiero necesariamente a que piense que uno sí puede sentarse a conversar con espíritus o, pero aún, con 'etés', aunque quién sabe... Sí a que hay algo tan oscuro y enigmático en toda esta imaginería freak que, si reconocemos que bien todo puede ser chantería de cuarto nivel, al menos es tan divertida que, bueno, tal vez lo mejor sea creer. Creer como sinónimo de querer ver.

Claro que todo cambia cuando ves programas como "Ellos", de Mega, y entonces te enteras por los diarios que el bueno de Nachito sufrió de crisis de pánico, de miedo a lo desconocido, de no sé qué. Entonces dices: ja, por favor, a otro perro con ese hueso. ¿Uno es tonto o qué? ¿Cómo no te vas a dar cuenta que el bueno de Nachito está actuando o, bueno ya, reconociendo el derecho a la duda, al menos sobreactuando, haciendo alharaca, todo para que el programa tenga más rating?

Ojo: no dudo del programa de Petaccia. Menos ahora que también creo en Petaccia (como creo en los marcianos). Es más, lo reconozco, hasta me da cargo de conciencia haberlo tratado tan, pero tan mal, alguna vez. Lo siento Petaccia. En serio. Tampoco dudo del hotel de Iquique donde ocurrirían cosas extrañas. Sí dudo, y como nunca antes, de la forma que siempre encuentra la tele para enfrentar este tipo de cosas. Me explico: si vamos a ironizar (¿qué otra cosa hacer con este tipo de temas?) por qué no quedarse, no sé, en la línea Scooby Doo. Al menos es más honesto. Lo otro es, de verdad, investigar. Luego asumir la ignorancia, la duda o la certeza. Y ojo que, no yendo muy lejos, yo mismo –en Alfombra Roja– hablo de estas cosas cada miércoles, cada semana. Y sé que funciona. Funciona increíble. La fórmula no la inventé yo: la tele es mucho mejor cada vez que logra dar miedo. El gran peligro es pasarse de barsa.

Rebobino: estaba sorprendido, curioso, con el nuevo reality de Carlos Pinto y Nicolás Quesille, eso hasta que me di cuenta que está copiado de un programa del cable. Ahí dije buuu... Qué fome.
Resumen: es cierto que a los ejecutivos de la tele les encanta clonar y copiar, pero –como ya lo dije– esto del miedo merece originalidad y más imaginación. Aparte, siendo sinceros, ¿hay algo que de más miedo que todas las mentiras que dan en la tele? Es más, para ser francos, hasta podríamos decir que hasta dan más miedo los no fantasmas que los fantasmas. Lo raro es que todos terminan justamente en eso. En fantasmas. Y eso no da miedo. Da risa. Una pena porque el miedo es incluso mejor.

¿ EN QUE MOMENTO SE JODIO FARKAS ?

No sé en qué momento me fasciné con Farkas. Tampoco cuándo comencé a sospechar de él. Sí sé que, en cuanto vi por primera vez su chasca, su onda, su cumpleaños con los de KC, dije wow, de dónde salió este ET. El punto es que ahora también veo su fragilidad, su torpeza mediática, la inminente posibilidad de que se transforme en villano. O no villano, pero sí una rareza, un conversador de estelar. Poco y nada más.

Para qué mentir: Farkas, el bizarro Farkas, siempre me encantó. Tanto que hasta hace poco le mandaba mails para escribir su biografía. Un libro de rápida lectura para el verano: "Yo, Leonardo. Memorias de un millonario freak". O algo así. Incluso hoy lo llamé a su celular. Pero cri, cri. Una lástima. La historia parece buena. También el sueño que encarna; eso de que todos, hasta el tipo con el pelo más raro, tiene derecho a ser millonario.

Todo bien con Farkas hasta que se chacreó. Antes al menos había misterio. También esperanza: la esperanza de que los ricos no sólo pueden ser buenos chatos, también atípicos, incluso informales y generosos. Pero hoy la cosa es más compleja. Tanto que, medio en serio, medio en broma, unos días atrás alguien me preguntaba: "¿Y no será que Enrique Correa o Eugenio Tironi están detrás del fenómeno Farkas, un arma de la Concertación para debilitar a Piñera?". Jajajaja.

Días atrás también, a una amiga que tiene el pelo como Farkas y sigue siendo su fan, le pregunté "¿Y por qué sale tanto?" "Es que él es así. Lo hace para divertirse", dijo mi amiga.

Llegamos entonces al meollo del asunto: si entendemos a Farkas como un chiste, una broma en el plano Condorfarkas, genial, divertido. Grande Farkas. El punto es cuando tratamos de tomarlo en serio. O, no sé si en serio, pero sí al menos como un líder, un referente de una nueva "clase" de rico. Más ahora que hasta Don Francisco se pregunta qué posibilidades tiene el mundo de acceder a la "filantropía del éxito". Eso, obvio, en un mundo en crisis donde hasta el dinero acaba de dejar de ser lo que era.

Soy, en resumen, de los que piensan que Farkas está mal asesorado. Iba bien, pero de pronto lo perdimos. Tanto que ahora sería más fácil verlo en el "Show del Edo" que en un congreso sobre dinero y nuevas tecnologías. Para qué hablar de un teatro. O un cine. A propósito, ¿por qué a los ricos en Chile siempre se les admira por el grosor de su billetera y no por su legado social?

¿Se jodió Farkas para siempre?

Yo creo que si no absolutamente, casi. Es más, si no desaparece un rato, está claro que incluso si existiera un libro nadie lo querría leer. Sí, obvio, dar una vuelta en su Rolls Royce. El fracaso también brilla en lo kitsch.

EL CRIMEN SIN PASION

¿ Que habrá pasado en la cabeza de José Mario Ruz la primera vez que disparo sobre un desconocido ?

¿ Habrá pensado en los millones que debía, habrá cruzado por su mente el rostro delgado, seco y terrible de la que le encargo el crimen ?

¿ Vio su propia vida, su infancia, sus robos, sus mujeres, todo lo que amo y odio y conoció, salpicado para siempre de una sangre ajena ?

¿ Se sintió como un dios que castiga sin conocer o como un pobre diablo que tiene que vender hasta su capacidad de matar para satisfacer a unos prestamistas ?

Matar por odio, matar por aburrimiento incluso, matar por matar, todo eso me parece terrible, pero podría llegar a comprenderlo. Diez o 20 veces al día quiero matar a alguien, no lo hago y espero no hacerlo nunca, pero lo comprendo. Pero ese otro asesinato, frió, planificado, como un trabajo en horas extraordinarias, me parece misterioso e incomprensible.

Entrar en una casa ajena, ver cuadros, olores, intimidades; dar un paso, otro, escuchar los ladridos de un perro y seguir. Rezar o maldecir buscando a alguien del que solo tienes una foto. Ser el verdugo , el mensajero, el ángel exterminador de un desconocido al veras solo una vez, debe ser una de las experiencias mas extrañas que existen. Como debe ser extraño cometer de pronto, por puro dinero, por puras deudas, por pura horrible frialdad. el crimen mas horrible de todos: el crimen sin pasión.

MUJER TENIA QUE SER

Mujer tenia que ser, suspiran los automovilistas atrapados en un taco, aproblemados con un accidente o simplemente esperando un lugar en un estacionamiento subterráneo. No obstante el lugar común, los especialistas dicen que las mujeres manejan mejor que los hombres.

Mas allá de las impresiones o de las generalizaciones, es perfectamente posible que las mujeres conduzcan mejor. No me atrevería a negarlo. Como copiloto he tenido experiencias horribles con ambos sexos. La única diferencia esta en que los hombres manejan tan seguros de hacerlo bien, que no te preguntan nada y te dejan descansar en tu asiento.

Las mujeres y sus indecisiones me pueden resultar mas estresantes, pero también viajo mas seguro porque se que van preocupadas de llegar sanas a destino. Por otro lado , las veo disfrutar de la libertad de andar en cuatro ruedas - algo que sus abuelas no hacían -, placer que muchos hombres han olvidado.

Yo no se quien maneja mejor o peor. Lo que si es seguro es que los hombres estacionan los autos mejor que las mujeres y este vídeo es una prueba de aquello. Después de todo, el arte de poner algo grande en un hueco pequeño sigue siendo una especialidad masculina.

¿QUIEN QUIERE MAS NOTICIAS ?

Se viene CNN Chile y TVN 24 Horas en el cable. Ahora el público se pregunta: ¿Para qué? ¿Acaso necesitamos más noticias? Soy de los que piensan: ¡No por favor! ¿Para qué si con lo que hay ya es demasiado? No sólo porque ves las noticias y de pronto no entiendes nada, sino también porque el horario suele ser un hoyo que los editores tapan con harta piedra y cachureos varios. Amén de fútbol. Y material de relleno a precio de ocasión.

Será una sorpresa: hasta ahora nadie sabe cómo viene la mano. Sí, por ejemplo, que CNN reclutó a talentos como Patricio Hernández o Ramón Ulloa. Basta, para intentar entenderlo, rumiar la decisión de TVN de recontratar a Alejandro "Oso Yogui" Guillier; un TV talent que tendrá que hacer bastante más que levantar las cejas para ya no verlo una hora, si no todo el día. 24 horas. ¿Broma? Decían —a modo de justificación cuando explotó el fenómeno— que el periodismo nacional está a otro nivel. ¿Sí? Por favor: a otro perro con ese hueso. Desde la propia autocrítica, válido hoy es recalcar sus históricas deficiencias: discreta capacidad de análisis, cero ganas de contar la verdad de la milanesa, reducción del Universo Chile a tópicos que más tienen que ver con el rating que con una genuina línea editorial.

No nos saquemos la suerte entre gitanos: cuando uno se va al cable es porque necesitas desintoxicarte de la TV abierta. Lo que no te dan los noticiarios sí está en Travel & Leisure, en National Geographic. Pero, claro, hay aquí también una histórica posibilidad. Habrá que esperar a que salgan estos nuevos canales de noticias. Gusto dará si ahí vemos a Chile, a la gente que se descresta trabajando. Si vemos los éxitos y los fracasos en un país cuyos verdaderos protagonistas son los NN, si vemos nuestra geografía, los nuevos lugares, los líderes, ahí en terreno, si vemos —de las noticias, noticias— el lado B, todo eso que nunca va a salir en el central. Ahí, claro, aplaudiremos: diremos ¡pero qué bien! Sino... ¿Para qué?

Para la animalidad de siempre prefiero Animal Planet.

"TUTTI FRUTTI" LA SENSACION DEL MOMENTO

Son cerca de las once de la noche en el Teatro Bellavista y hay cola para comprar entradas del nuevo show-espectáculo-circo-ensayo social de David y Fernando Quintana, los hermanos que llegaron desde Argentina para refrescar y contagiar con su deschavetado humor las tablas locales.

No todos logran el cometido. El teatro es chico. Y la demanda es alta. La obra está a tablero vuelto. Y razones sobran: el humor que hace falta en programas como "El club de la comedia" sobra en este trabajo, donde en vez de retorcido humor negro hay risas francas, sano humor rosa. Es "Priscilla, la reina del desierto" en versión chileno-che.

Se apagan las luces. Suena un clásico de ABBA. Entra a escena un par de preciosuras que interpreta un hit de los suecos. Segundos después Los Quintana; travestis que, en tono clown, no dan con el sexy registro. Es un camino en el que no hay norte, ni guión; "Tutti frutti" no se trata de nada. Son estampitas que hacen gorgoritos en la memoria colectiva. Especialmente del registro ochentero.

Comienzas a reírte de la moral Llame Ya, de las chicas descafeinadas que leen el tiempo, de los clichés del cine y las teleseries, de la sensibilidad latina que obliga a que el público presente termine tarareando "él me dijo que me amaba y no era verdad, él me mintió". "Tutti frutti" es como el Circo Timoteo Light, filo ABC1, en versión "Tolerancia cero". El público engancha con un trabajo que no sólo es profesional en su ritmo y precisión, sino que abre el espacio para que a Santiago regrese la Gran Noche; la de plumas y vedettes, sin la moral mula de Marlenes, Kenitas y Pamelas. Un espectáculo varieté con humor directo, sin caretas intelectuales. Hacía tiempo que en Santiago no era posible ver una obra exenta de poses y manierismos.

En hora buena: tenía que llegar un par de payasos travestis, bien freaks, bien bizarros, para lograrlo.

45 MINUTOS DE SEXO

Una pareja fue sorprendida haciendo el amor en la azotea de un edificio. Escogieron el lugar mas inhóspito y mas visible para dar por comenzada la primavera. Aquí hay sin duda una muestra de espíritu de servicio publico: entregan sus cuerpos para divertir a la ciudadania. Si no, no se explica que hayan escogido la hora en que los oficinistas mas se aburren para librarse a sus vistosos embates.

A pesar de las apariencias, no se trataba de la filmacion del video clip de la famosa canción de Los Huasos Cochinos, "EL CHINITO TECHA CASAS". No se trataba de un acto de campaña municipal, aunque por lo que se puede ver la mujer en cuestión no es ninguna de las bellezas que compiten por ser alcaldesas y concejalas en el barrio oriente de Santiago. Yo hubiese votado a ojos cerrados por la que me hubiese entregado un techo para Chile. Sin fines de lucro ni finalidades políticas, esa pareja toco techo y llego a la cima. Logro otro record: durar 45 minutos en un acto que los chilenos solemos despachar en tres.

Todo el erotismo y la pornografía se basa en ver a otras parejas penetrarse. En el cine o en las fotos, eso vuelve loco de excitacion. Pero las veces que me ha tocado verlo en vivo lo único que me ha producido es una sonrisa de verguenza ajena, un poco de pudor y de piedad. El trasero al aire de los amigos y desconocidos siempre me recuerda el de los monos nalgas coloradas de los zoologicos.

Un orgasmo ajeno, en frio y sin ser parte del acto se parece demasiado a los síntomas del colon irritable.

HIP-HOPEROS CHILENOS: LOS AMOS DE LAS CALLES

Se viene la seguidilla de mega recitales, incluido, el 30 de octubre, el de 50 Cent: el señor del rap, del hip-hop, el artista delincuente que, ya en el colegio, traficaba armas de grueso calibre y drogas duras. El hombre —baleado 4, 5, 9 veces— cuya madre fue violada y quemada por los capos de la droga. El artista millonario, la estrella que se codea con Robert de Niro y Al Pacino, el negro del billete largo que en nuestro país presentará "Terminal on sight", su último trabajo. Toda una explosión en Chile. Porque desde hace años, con muchos watts, aunque sin la venia (y quizás respeto) de la media más correcta, el rap y el hip-hop de pronto se tomaron las radios más masivas, haciendo que los señores de la calle ya no sólo dominaran en la pobla, sino también en cualquier bar de Vitacura y La Dehesa. Y cómo no, si el cuico modernillo, el neo-cuico digamos, hoy no aspira a otra cosa que a ser un cuico flaite.

Pienso en el éxito de MDM, el trío de la periferia cool que vaya cómo arrasó cuando sumaron a Adrián, de Adrián y Los dados negros, a esa energética mezcla que suma cumbia, sound, rap y hip-hop. A ellos recién los conocí para este 18, cuando me los mostró el hijo de Don Víctor, un súper maestro que me ayuda a reparar cosas. Johnny, un chico de 18 años que también rapea y hace hip-hop, me dijo: "¿Has escuchado esto?". Luego le puso play a una música sorprendente que hablaba de la pobreza, la violencia y el legítimo derecho a salir de esa condena y también a usar buena ropa, a tener una novia linda. Eso que Curtis Jackson, 50 Cent, llama "Power of the dollar".

Vivimos tiempos raros, inquietantes, en los que todo se ha enredado tanto, que ya ni siquiera sabes qué es el dinero o, al menos, quién es el que tiene el dinero. Es en medio de esta crisis que conceptos como riqueza y movilidad social se vuelven, como nunca antes, tremendamente subjetivos. No lo sabrá el propio 50 Cent que, según Forbes, amasa una fortuna que se calcula en 150 millones de dólares. Y, aparte, tiene su propio juego de Play Station y su capítulo en "Los Simpson". ¿Algo más se puede pedir?

Probablemente sí, pero habría que ser muy cínico como para no reconocer que con eso bastaría. Y es por eso, supongo, que el hip-hop y el rap en Chile han comenzado a reinar. Y es por eso, también, que todos queremos una entrada para ver a 50 Cent.

TAN SOLO SE ODIA LO QUERIDO

Con preocupación me busque en el grupo de Facebook "Yo anduve con un saco de weas". Hay todo tipo de casos terribles, con nombres, apellidos y fotos. Infieles, eyaculadores precoces, golpeadores, tontos. Creo haber sido todas esas cosas alguna vez, pero piadosamente ninguna de mis escasas novias tuvo a bien ponerme en ese saco.

El alivio que sentí primero se convirtió luego en una especie de tristeza. Esos novios denunciados en Facebook eran odiados con tanta pasión, detestados con tanta cercanía, que no podía dejar de envidiarlos. Se decía de ellos lo peor que se puede decir de un hombre, pero al menos se decía algo.

El olvido es para el macho el peor de los desprecios. La buena onda, las sonrisas, y los paseos a la playa con el tiempo se confunden. Muchos hombres pueden hacer felices a una mujer. Siempre lo harán de un modo parecido. Pocos tienen el privilegio de recibir su odio, de ser distinguidos entre los machos como el peor de todos.

Pocos hombres pueden obligar a una mujer a escribir un nombre odiado y buscar una foto y detallar los horrores en común. Esos hombres tiene el extraño privilegio de dejar su nombre impreso bajo la piel misma de las mujeres que no supieron amar. Es contra ese fantasma que los amantes olvidables, que los buenos chicos, luchamos. Generalmente estamos destinados a perder.